Situa.to

Alzarsi su una torre, un grattacielo per osservare dall’alto tutte le Vallette non si può. Tanto meno salire su uno dei pennoni del nuovo vecchio stadio, appena fuori il labirinto di case popolari. Ma per cogliere il quartiere basta forse sedere a un tavolino di questo bar brasiliano precipitato in piazzetta, e guardare comporsi di fronte a sé le maglie strette della rete sociale qui.
Tra la gente che passa e dà una battuta, saluta e va, un ragazzo siede al tavolo affianco al mio. Beve un caffè scorrendo un quaderno di appunti: qualche indirizzo, un numero di telefono, una mappa. Scorgo di una visita con l’ecomuseo e di un’intervista al ragazzo di un’associazione, del carcere e delle bandiere italiane sui balconi, della poca distanza dal centro città. Di una vecchia cascina trasformata in una pizzeria kitsch, di una famiglia di parcheggiatori abusivi senza più stadio, della campagna oltre alla strada e di quanto sia bello l’inizio di una linea di elettrodotti. Volta le pagine: trovo le enormi costruzioni vuote a lato del quartiere, la difficoltà di lavorare qui con i giovani e la loro assenza. In qualche modo ha anche saputo di una rivolta contro certi ascensori a pagamento, a cui nemmeno più ricordavo di avere partecipato tanti anni fa. Chissà se conosce quella storia dei segnali stradali con errori di ortografia che venivano destinati qua?
Su un foglio c’è una nota in basso. Non riesco a leggere bene, ma intuisco: parla dell’amore che la gente deve mettere da qualche parte per non morire dentro. Dice che gli abitanti delle Vallette, non potendolo fare nel paesaggio attorno, lo fanno nelle persone. Mi guardo attorno: la gente esce dal più brutto dei centri commerciali, diretta verso la chiesa sgraziata. Per oggi voglio credere che anche la seconda parte della sentenza sia vera.

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Si lascia il nome e il numero di telefono. Perché non si sa con precisione a che ora partirà il pullman. Ma si conosce il giorno della partenza. L’orario dipende da quello di arrivo dal Marocco. Si viene avvisati con una telefonata e ci si reca alla fermata. Si può trasportare tutto, e ogni cosa ha il suo prezzo.
C’è anche un tariffario che avverte sul costo del trasporto della lavatrice, del frigorifero o della cucina.
Al terminal degli autobus extraurbani di Corso Vittorio Emanuele c’è un gran movimento. E poi lunghi momenti di attesa quasi immobile.
Sul marciapiede si accatastano ogni giorno valigie e viaggiatori. Un rimescolio di persone, oggetti.
Ci sono biglietterie e servizi ristoro, aperti 24 ore su 24, 7 giorni su 7, utilizzati anche dai funzionari del tribunale di fronte. Però è impossibile trovare bagni pubblici, non ci sono ripari, né sedute adeguate.
Nel caldo pomeriggio di giugno, dietro alle biglietterie, sorseggiavano tè alla menta attendendo il bus. Vicino a chi parte, c’è chi arriva e cerca di capire dove andare o dove è meglio fermarsi ad aspettare chi lo verrà a prendere.

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Sì, a Settimo c’è il teatro sociale e ci sono le associazioni che sensibilizzano i cittadini su immigrazione, solidarietà e commercio equo. Ci sono d’altra parte gli egiziani del falafel che tanta integrazione non la vedono: la vita è molto cara e per gli stranieri non c’è lavoro.

C’è un archivista innamorato del suo lavoro, che accoglie volentieri le giovani curiose mentre scrive i suoi libri di storia locale, che è un affascinante intrico di vicende legate alle lotte operaie. C’è il chiosco al centro del mercato dove ci si ferma per un caffè o un panino e si parla di cosa si potrebbe cucinare per cena, si scambiano ricette e si discute dell’imminente matrimonio di una cugina.

Nonostante Settimo sia pieno di storie, le strade si animano veramente soltanto la sera. Verso le sei la gente si fionda nelle gelaterie del centro e tutti, ma proprio tutti, si mettono a leccare gelati. E’ ovvio che in quelle palline cremose e colorate si nasconde il segreto per una vita felice e straripante di cose belle. Ho provato a chiedere quale fosse ma l’unica risposta che ho ottenuto è stata “mmmmmm, com’è buono questo gelato!”. Mi viene il sospetto che una risposta me l’abbiano data.

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Quando sono arrivato a Venaria saranno state non più delle ore 14.00. Era una delle prime domeniche in cui si riusciva a godere del sole di primavera. Ho iniziato a camminare senza una meta, perché la cartina neanche me la ero portata. Mi sono diretto sulla via Mensa, la via che taglia la città e porta alla Reggia; la sola che conoscevo. Mi sono lasciato prendere dall'aria di festa domenicale. Ho accantonato i pensieri legati al lavoro, mi sono fermato in un bar a guardare la gente a passeggio. Poi sono ripartito, ancora senza direzione, ma soprattutto senza immaginare che poco distante avrei poi trovato quello che stavo cercando: una ex caserma dei Bersaglieri. Ho pensato se quello fosse il posto giusto su cui concentrarmi, e quasi subito mi sono detto di sì. Perché anche mio padre era bersagliere, e su di loro, da piccolo, ne avevo sentite tante. Così è stato quel ricordo a trascinarmi, e che al progetto servisse o meno -amen- io, ormai, la mia situa l'avevo trovata.

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Mirafiori non è casa mia. Ma non è neanche troppo lontano. Per cui ultimamente ci ho passato parecchio tempo, da solo e con F, a percorrerne i muri come due spiderman solitari senza tutine colorate. Per lo più in modo non troppo razionale e organizzato. Poi, il tempo ha iniziato a diventare tiranno, e ci ha costretto a essere più rigorosi. Proprio il giorno che, naturalmente, ha iniziato a piovere. Così, zuppi a puntino, prima in bici poi in auto, abbiamo seguito tutti i perimetri dei quattro blocchi tra la fabbrica e le case popolari. L’obiettivo era fotografare i 16 lati di muri. Dopo due scatti, la macchina fotografica titolare ha esalato l’ultimo bip, prima di addormentarsi placidamente. E quella di riserva non era affatto in forma: c’erano tutte le condizioni per tentare l’impresa. Così, sempre più zuppi, uno dopo l’altro scolliniamo ogni lato come un passo dolomitico al Giro. Fino al quindicesimo. Siamo in strada della Manta, dove ci aspetta l’epifania finale. Davanti a noi un muro. Che porta una scritta. La scritta dice: “Edo e Fra 2 pazzi!”. Edo e Fra sono i nostri nomi. Titoli di coda, anche per la macchina fotografica di riserva, tradita forse dall’emozione. Baci, abbracci e applausi.

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Giorno: venerdì.
17? probabilmente sì…
Ora di ritrovo: 17,02.
Meteo: soleggiato variabile. Nuvole rapide in avvicinamento.
Mezzo di locomozione: FIAT Cinquecento, vecchio modello, bianca. Tetto apribile e finestrino lato destro rotto.
Supporti tecnologici: 1 macchina fotografica scarica, 1 macchina fotografica umorale, 1 gps.
Obiettivo: documentare in 90 minuti (più recupero) tutti i muri di Mirafiori, dribblando la pioggia in agguato da nord.
Itinerario: chiedete al pilota, ero distratto.
La pioggia è arrivata? sì, eccome!
Tra voi e la pioggia, chi ha vinto? noi, chiaro! Abbiamo finito i muri (quasi…)
Modalità operativa: individuazione muro. Stop. Apertura portiera. Discesa. Foto. Ritorno in auto. Ripartenza.
Chi scendeva? Io…
Livello di acqua raggiunto: troppa.
Imprevisti: c’è l’imbarazzo della scelta. Tra le macchine scariche e il gran finale, ci siamo pure persi a Beinasco.
Gran finale: L’ho già raccontato a un sacco di giornali, telegiornali e troupe internazionali... ormai si sa già come va a finire…
L’ultima volta, per i nostri appassionati: ok. A un certo punto di un muro abbiamo trovato questa scritta: “Edo e Fra 2 pazzi!” In quest’ordine perché giustamente lui era il leader. Scesi dall’auto, ci siamo messi a gigioneggiare cercando l’inquadratura migliore. Trovata la posa perfetta, la macchina si è spenta. Dopo aver lanciato qualche accorato appello ai piani alti, l’abbiamo coccolata finché non si è convinta a riaccendersi. Tanto che poi è andata avanti non solo per immortalare l’inquadratura perfetta, ma per altri dieci minuti!
Nome: Fra, non si era capito?

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A Grugliasco ho trovato un'intera campagna nascosta agli occhi distratti della città. Ci sono i campi, gli orti e i giardini; ma anche i pastori erranti (forse di nuovo kirghizi, chi lo sa) e i cow boy di Star Trek che vivono nella facoltà di veterinaria.

I pastori delle galassie o dei loci più ameni comunque sono solo un divertissement temporale, un paradosso ordinato, se comparati all’improbabilità estrema dell’autofficina che ospita un cammello. Se i pastori kirghizi vengono da tempi remoti e quelli ipertecnologici vengono da altri mondi, forse quel cammello viene dal futuro, da una Torino desertica fatta di caravanserragli e tuareg.

Ciò che spiccherà in quella Grugliasco futura sarà la stazione rossa; una fermata spettrale, deserta, sconosciuta ai più e snobbata dai suoi contemporanei, che preferiscono usare la metro per uscire dal tempo mitico della campagna ed entrare in quello circolare della Torino post industriale.

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Il dottore gli prescrisse una dieta complicata, giornate di riposo, campagna in estate. Falchera nuova, o meglio, i laghetti originati dall’estrazione dei detriti, sono perfetti per la sua cura.
Occupa il tempo a bagnarsi: a guardare il cigno, le folaghe e le oche. A camminare nei campi di granoturco tutt’attorno; passeggiando su una striscia di terra, che sembra sospesa sull’acqua, guarda i pomodori dell’orto in terrazza diventare rossi. Al primo laghetto conosce due pescatori rumeni che pescano il pesce gatto. Brutto ma buono il pesce, bello e riservato il pescatore. Da lì, con i campi sulla destra, il recinto di torri sullo sfondo e la vista intermittente dell’acqua tra i portoni degli orti alla sua sinistra, raggiunge il secondo laghetto, il più grande: il suo preferito.
Ogni tanto sale l’odore di una bistecca alla brace misto al profumo della menta selvatica. Una coppia di germani solca come frecce lo spazio azzurro chiuso tra i salici immobili. Anche se l’accesso all’acqua è del tutto occasionale, tra il vuoto non occupato dagli orti, ci si riesce ad arrivare.

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“È l’umore di chi guarda che dà alla città la sua forma.” Me ne ricordai mentre camminavo lungo i bordi del quartiere tracciati dall’arbitraria convenzione. Grandi arterie viarie a flusso discontinuo descrivono l’era della modernità in decadenza, epoca in cui la grande industria cede il passo ai tempi dei processi, tempi di una nuova invenzione del quotidiano. A Parella, bagnata dalle acque della Dora e sorvolata da velivoli talvolta impegnati in strampalati e arditi esercizi di volo, resiste un forte quanto mai attuale passato agropastorale. L’occhio se ne meraviglia. Bealere, cascine, campi coltivati a mais e foraggio disegnati minuziosamente, colorano il paesaggio ridondante delle abitazioni. Gli alveari dell’intimità, ben organizzati e strutturati, sono spesso accompagnati da pittoreschi giardini o cortili per lo più destinati a roseti. All’orizzonte si scorgono le montagne, punti cardinali dell’evasione. Da Parella non si torna indifferenti. I suoi ossimori spaesanti riecheggiano nei miei sensi e nella mia mente. Registri dimensionali antropici differenti convivono con soluzione di continuità. Torno con ricordi ben distinti: i giostrai, la torre dell’acqua di corso Bernardino Telesio, i roseti, le industrie e i capannoni, gli orti urbani, la Dora e i suoi canali, il cemento, i pellegrini della via francigena, le sue due piazze per il mercato, il profumo dell’erba, l’irrespirabile aria carica di smog, i parchetti di gesso per bimbi e animali domestici, persone provenienti da altri paesi, le villette e le case popolari, un campo nomadi. Quando si arriva a Parella, quartiere al limite, si è accolti dalla vertigine. Il disegno urbano, preordinato e funzionale alimenta se stesso. Tale potere, che ora dicono benigno ora maligno, inganna chi Parella la abita.

In una carta del 1762 (Carta dei distretti delle Regie Caccie, Archivio di Stato di Torino) si possono leggere i nomi della cascina Il Parella e della cascina La Pellarina, oggi passati ad indicare rispettivamente l’intero quartiere e l’area del Parco Carrara.

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